John Frusciante.

Slow Down.

Rotas las manos de la tragedia.
Lágrimas de los hombres y robados.
Todos trataron de pasar a sus hijos,
Todos ellos trataron de besarlos de alguna forma.

Que está aquí para sentir esta mañana,
Formado de lo gastado de un arma. (?)
Me preguntaba cómo le gustaban los días si
están adentro, y ahora estás muerto de todas formas.

Nadie sigue a casa,
En lo bajo.
Alargar la mano,
Delante de
Y un medallón,
Cuando golpeó al mundo
Algo.